只有那个夕阳染满河面的傍晚，女孩子拖着漫不经心的戏腔唱着桃花扇的声音。
她在满屋的夕阳里冲他微笑，懒洋洋的问他唱得好不好。
又平静的告诉他，“唱得最好的那个人，已经死了。”
“没能死在这样的阳光里，而是在一个黑sè的yīn天，从十八楼……”
他还记得她伸出的那根手指，记得她做出的坠落的手势，记得她指尖轻轻敲击在桌面的声音，混和着那个拟声词，
“啪——”
随着记忆里那个模糊的声音，他看清了报纸上那张陈旧的照片。
没有尸体，只有一片淋漓的血迹，和用白线画出来的人形。
他见过许多次类似的新闻，也看到过不少这样的事故现场照片，冷冰冰的，充满了当代新闻的客观性与不近人情。
却是第一次为这样一张没有任何人影的黑白照片觉得窒息。
突然急促的呼吸里，唐郁撑住了桌面，模糊的想起了顾绒那一声轻轻的“啪。”
原来那不是想象中的拟声词，而是亲耳听见的，亲眼看见的，一场惨烈坠落。
是在哪里呢？
他看着那片报纸，有些不清醒的混乱的想着。
是在楼顶看着母亲离自己的越来越远，还是在楼下看着母亲离自己越来越近？来不来得及叫一声妈妈？